那年花開半城煙沙，你在風(fēng)里散開華發(fā)，紅塵駐，華發(fā)生；煙塵至，玄衣散……許傾塵，這是你在我的腦海里留下的唯一的影像。你的確不是衣袂連云，冠發(fā)如墨的遠(yuǎn)方的人，我甚至并不認(rèn)識你，像我這種四體發(fā)達(dá)，腦量為零的姑娘，唯一能做的就是讀著你的文字，一遍又一遍地描摹著你的樣子。于是我所想的只有這唯一的一幅影像，但已足矣。

　　我看到精致的扉頁上，有油墨印的方塊字，端正的標(biāo)題的右下方，是我的視線最先觸及到的地方。那三個字，讓我停止了呼吸，久久移不開目光。許傾塵，你的名字里沒有這三個字，可是我寧愿喚你許傾塵，一筆一劃地寫著許傾塵，像是一筆一劃地勾勒出你的模樣。你真實(shí)的名字是我眼里的幻夢，一著眼就煙消云散，散落在遠(yuǎn)方，我永遠(yuǎn)找尋不見的遠(yuǎn)方。

　　許傾塵，容我再叫你一次許傾塵。你是我從未謀面的少年郎，我只是偶遇了你的文字，邂逅了一場美麗的幻夢。你住在遠(yuǎn)方的城，那座城呼吸在歷史的潮汐中，胸腔起伏，卻沉寂在遠(yuǎn)方，在我永遠(yuǎn)無法觸及的遠(yuǎn)方……

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　　你住在遠(yuǎn)方的城，恰巧，是這座城的主人，也是唯一的人。你用疏淡的墨色勾勒出這座城的青磚黛瓦，瓊花梨木。整座城，像是籠罩著一層拔不開的云霧，在遠(yuǎn)方，我永遠(yuǎn)觸及不到的遠(yuǎn)方。你是平靜的，沒有滄桑歲月的暮鼓晨鐘，亦沒有錦繡年華的鮮衣怒馬，所以你的華發(fā)，不是為韶華而生，而是為自己，為最簡致的平淡。我常常想著，你坐在書房里，捧一舊書，與紙頁間的脈搏共眠，如果我能在窗外，靜靜地看你一眼該有多好。我想象那時的畫面，就像張愛玲說的，“他一個人坐在沙發(fā)上，房間里有金粉金沙深埋的寧靜，外面風(fēng)雨琳瑯，漫山遍野都是今天。”只一眼就沉淀到心里，深深硌出血來。可是你在遠(yuǎn)方的城，在我永遠(yuǎn)無法窺視的遠(yuǎn)方。

　　許傾塵，你的眸子里盛滿了憂傷，化作汩汩的溪水，緩緩流淌在你的文字間。那么澄澈明凈的溪水，你又怎么舍得輕易讓他人玷污了它的不食人間煙火呢？許傾塵，你還是那不食人間煙火的少年，而我卻是經(jīng)歷了太多慘痛的人間。我始終不夠格呢，不配像李太白那樣一夜飛渡鏡湖月去往你的城池，路太漫長，而我太微不足道。

高二:。。